Напишите что нибудь родителям. Или, хотя бы позвоните.

Мама. Сколько раз я хотел о ней написать, но не мог начать. Моё личное, никому не интересно. Общие слова, никому не нужны.

Я живу довольно далеко от родительского дома. И я помню, как мать плакала, когда провожала меня на автобус во время моего последнего приезда к ней. Она твердила, несмотря на мой оптимизм, что больше мы никогда не увидимся.

Так оно и получилось.

Вы скажете, так было и будет, и ничего тут не поделаешь. Но как простить себе, что в последние годы, вместо тёплых писем матери, я отправлял сестре на компьютер короткие сообщения, написанные бездушной машиной. А ведь она давно знала и любила мои закорючки.

Это она, в первом классе, брала мою руку и выводила первые в моей жизни буквы. Помню её впалые глаза, когда она всю ночь просидела возле меня, больного пневмонией. Она ведь не знала, что я специально пробил лёд и залез по колени в лужу. Не хотел идти в школу.

Сколько раз я на неё кричал, обманывал, заставлял её ругаться с соседями из за моих проделок. А она почему то считала, что из меня вырастит гений. Ни то, ни пятое, ни десятое.

И я, принимая её любовь, ничего не отдавал взамен, да она и не просила. К чему я всё это пишу. Если ещё живы ваши родители, напишите им письмо. И обязательно, что- нибудь хорошее. Плохое оставьте себе. Или, хотя бы позвоните.